Luceros aborregados, pintadas libres a brocha o a pincel fino.

Efímeras barruntando lluvia, sol o simple sombra.

Se llenan de pureza blanca, rojizas de rabia o de gris con la más triste pena.

Dejan sin límites el aire y un mar sin ellas si las soplas.
Te envuelven, se esconden, te rozan, se ausentan.

Siempre me lo encontraba allí, a cualquier hora, en el banco roído bajo la acacia de la Calle Ocho de Abril.

Era un señor mayor bien parecido y elegante desaliño, con aparente morriña y sonrisa de soslayo.

Se parecía mucho a mi abuelo Listrito. Él me contaba historias, cuando nos acostábamos en el patio de casa, mirando las nubes y poniéndoles formas.

Me decía que trabajaba, en sus tiempos mozos, en una fábrica de nubes y que su jefe llevaba una chaqueta parcheada de colores brillantes…la misma, quise creer, que la que vestía a medida aquel viejo ese día.

-Buenas tardes, disculpe las molestias- me dirigí a él.

-¿qué tal mi niño? – me contestó con cariño.

-Perdone pero por casualidad usted no es dueño de una fábrica de nubes?-pregunté sin vergüenza.

El hombre asombrado no pudo contener la emoción y escondiendo alguna que otra lágrima asintió con un gesto noble y me invitó a que escuchara como se convirtió en un hacedor de nubes.

Almohadas de golosina, malva visco de color rosa y dulce sabor a miel.

Nostalgia de chiquitito y del que la gozó, morriña del ayer.

Calman el sabor del amargor y deleitan en noches de hogueras en clave de sol.

Chistas si no es tuya la última, y ríes o buscas y suspiras aliviado cuando encuentras y saboreas.

Nubes vistas con diferentes prismas…

Nubes de golosina o en el cielo…

Nubes… algo bueno habrás hecho si despiertas el alma de todo el que te mira o te prueba.