Escucha 69

¿Escucharlo? ¿leerlo? ¿qué prefieres?

Aquí un trocito de “69”

 https://latalegadepan.com/2017/05/11/69/

“Nunca supo que, después de casi mis cuarenta años, su sexo, su cuerpo, su ser era lo que quería para el resto de mis días.

Nunca supo que hacerme viejo con ella, cuidarnos, embebernos, fuera mi anhelo. Desde ese momento sus quieros yo los compartía y sus deseos, fiel, los cumpliría.

Acostado seguía, y agarrando esa cintura de avispa con caderas de corazón, con fuerza, me introducía en su intimidad así como ella en la mía…ella me apretaba y me pedía…yo le daba…su mandato mi objetivo…no dejé nada al azar, nada en el tintero”

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Bonita condena

Me levanto cada Lunes despierto, despejado y con ganas de sonreír. Me gustan los Lunes.

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Me pasa últimamente que no me importa hacer el bobilín con jovencitas en una cena clandestina al contar historietas fabulosas, rápidas y frescas que calman almas, descargan mochilas y aceleran el pulso con las risas que provocan.

El sentido del ridículo se me ha desvanecido desde hace muy poco con amigas de mi quinta cuando hablan de política o de la bolsa y yo no digo nada, sólo las saco a perrear con Maluma. Pareceré frívolo pero no me gustan los sucesos ni la prensa rosa y sí sentir la adrenalina de ver como nos divertimos como niños chapoteando y bailando en charcos de barro.

Me gusta mucho el sexo, los cangrejos, los tréboles, las palmeras…y tienen todos mucho que ver…que me llame Coronas en sus Ilustres y verás como lo desarrollo. Sigo enamorado y echándola de menos pero sin pesar, con un caminar ligero.

Me puede el humor, las tardes a solas y las noches a tientas.

Me pirra sus risas al mancharme con chocolate y menta.

Me gusta Aitor, Ber y mi enana que calman típicas y falsas tormentas.

Me erizan olores, sabores, sensaciones de recuerdo, el título que sumo ostenta.

Me da vida poder estar al lado de lo bonito, tenerlo cerca.

Me ocurre desde hace poco que no me pongo malito nunca incluso si no salgo de casa con la mano en la boca cuando hace pelete. Siempre me dice que sí el último pétalo de la margarita y no se me pega ninguna pulga aunque estando más flaco que el tobillo de un pájaro.

Pinto fatal, canto para dar alegría de lluvias a las tierras del Aaiún y el campo y la playa eran lugares inhóspitos para mí…pero desde hace nada disfruto de una Cali donde gano tiempo, gano mucho tiempo.

En paz tras un día de agua salada y mis ojos con chispitas contemplando el sol ponerse tras la Gomera.

Respiro aire puro de las montañas, vivo tocando la guitarra, con pinceles y lapiceros dispuestos para dar rienda suelta a mi imaginación, a mi arte particular. Nunca me supo tanto ese ratito con mis amigos o a solas conmigo o estando pendiente de la programación del Eli-room y del Aguere.

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– Doctor, ¡no sé qué me pasa! !Antes tenía tanto miedo a ser feliz, a arriesgarme, a no llegar en hora! Ahora adoro el calorcito, los días largos y las noches locas que se pasan en un pestañeo. Me siento pícaro, capaz, alegre, vital. Siento que puedo generar bienestar en mi pequeño mundo cuando antes estaba congelado ¿por qué a mis sesenta y cinco? ¿por qué tan tarde? ¿Estoy enfermo? ¿Qué me pasa doctor?

– Marco, el bienestar como síntoma de enfermedad existe, así es. Después de analizar todas y cada una de las pruebas complementarias puedo concluir que ha llegado su hora. No avisa cuando llega, se presenta en edades dispares, las experiencias y la vida exterior importan en su desarrollo, y además, se ha demostrado que tiene base genética pero sólo les ocurre a aquellos que lo desean.  Su vida corre peligro porque ser feliz es un riesgo para la salud pero lo peor que le puede pasar es que le puede crear arrugas al sonreír y ojeras por trasnochar, y a usted le sientan muy bien.

Marco, está condenado a ser feliz el resto de su vida.

 

pd: texto calificado de “antológico” en el concurso “a mí no me vengas con cuentos” de “del Medio ediciones”

Dedicado a mi mes de Octubre:

Por mi nuevo trabajo en Tierra Blanca con mis quinientos perrunos lindos, por mi reto #yoquieroyopuedo y por ella, por mis niños de Cusco pero sobre todo por ti Meri, felicidades enana, eres fuente de inspiración y por ti papá, felicidades por tu cumpleaños viejo, donde quiera que estés. Sé que nos estás viendo donde el mar se junta con el cielo, te quiero.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Agüita de coco

Agüita de coco y zumo de grosellas para desayunar. Pan de banana y tahini untado con aguacate, tomate cherry y sal del Himalaya. Café americano con ágave y canela.

¡De qué mierda ha servido aunar alma, cuerpo y mente con el equilibrio de los cuatro elementos en mis triángulos presentes!

¡Menudo pringado eres si crees que ser bueno en el pequeño mundo que te rodea hará que se traspole a la generalidad!

Ser canalla y golfo está de moda. Serás exitoso si le haces caso al diablillo. Se hace mejor el amor si se folla mirando a Cuenca, se gana un Cervantes si eres soez, viejo y rebelde…se es dependiendo de lo que te rodea y no de lo que realmente seas.

Al final la noche se alarga y se junta con el día de after golfo por el dolor de su ausencia canalla y sus promesas incumplidas y su hasta luego en adiós convertido.

Churros y café rancio al amanecer tras la gran fiesta del Gay Pride de Madrid y dos chicas a cada lado…¡chiquitos pibones! ¡agüita de coco papá!

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Vendí mi alma al diablo.

Vendí mi alma al diablo.

Pregunté a santos y devotos, a podridos poderosos y a limpios lacayos, a reyes y arlequines…pero nadie sabía dónde se vendían las almas y yo sólo quería cambiar la mía por las suyas.

Una decisión, el cambiar mi alma por algunas, basada en la injusticia de la vida que ha hecho desaparecer a personas que debían ser eternas,  que se lleva hijos y niños y que nos dejará huérfanos a todos de la madre tierra.

Mi alma servirá, eso está pactado ya con el diablo, para que algunos no se vayan y para traer a otros que no deberían habernos dejado.

Sólo que me perdone mamá, mi hermano, mi enana y mis amigos, aunque sé que están conmigo también en esta decisión, me quieren. Siempre he tenido su confianza tácita y cuando no, su beneplácito explícito.

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Quizás sea un acuerdo egoísta, mirar por mi bien y querer retenerte.

Quizás sea un trato prepotente, el querer dominar la vida y la muerte.

Quizás sea un acto cobarde, antes que tu ausencia, no estar presente.

 

Papá volverá. Dejó una preciosa mujer a la que amar, un hijo al que mimar por esos años perdidos y una enana por la que babear por ser la niña de sus ojos.

Pepe Múgica vivirá sin irse. El abuelo de la humanidad, el que nos recuerda la importancia de los cimientos, de la sencillez de lo bonito, de lo simple.

Ara Malikian,  por el baile de su violín y por la locura de sus pelos y Halle Berry, la perfección del creador, intelecto y belleza en su máxima expresión…permanecerán entre nosotros.

El sufrimiento de los que perdimos la presencia de la esencia ya no existirá. Se erradicará todo aquello que hace daño a la vida de los indefensos, que ha hecho tanto mal y que sigue haciéndolo.

Walt Kowalski volverá conduciendo su Gran Torino con Bob Marley de copiloto, Mandela, el Ché y Frida Kahlo en el medio.

Miguel Ángel vendrá y nos explicará el por qué el atributo de su David aparentemente de sangre.

Freud con sus drogas para que Campanilla siga revoloteando entre nosotros y Edgar Allan Poe le dé forma escrita a una historia creada con Teresa de Calcuta , Goytisolo y Gila.

Vendí mi alma al diablo aquella tarde cuando me escuchó hablar que quería matarlo. No puedo soportar que me pisen los girasoles o que el picudo rojo me joda las palmeras. Y siempre hablo de matar, pero un poquito, a aquellos que agreden a lo lindo…matar un poquito dije pero lucifer sólo escuchó lo que quiso y a mí me vino bien.

 

Vendí mi alma al diablo con tres premisas.

La primera matar sin maldad a los que joden a ratitos, que luego revivan y que el tiempo ponga cada uno en su sitio.

La otra dar vida a aquellos que se fueron antes de tiempo, sin despedidas, aquellos que deben ser perpetuos, a los indefensos que viven en mundos inadecuados y que se van y a otros que por azar les toca partir sin más. A los que aún les queda por dar y enseñar.

Y la última, y el diablo así estuvo de acuerdo, a los que me diera la gana con un cupo de no más de cincuenta.

 

Vendí mi alma al diablo porque sólo la tuya vale la mía y merece la pena que sea conocida.

 

 

 

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Un acto de rebeldía.

El mayor acto de rebeldía, cuando tú eres tu propia resistencia.

Levantarte contra ti en armas
y poner en duda si no verla significa distancia
o una añoranza medida en galgas.

Una espera rebelde ante su ausencia eterna
o aquella idea romántica del diario de Noa.

vivier a contracorriente
-Te vengo a buscar, aquí estoy cariño- sueño con su vuelta.

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Aún mi cuerpo instila su fragancia de mujer
que mancha mis sábanas blancas cuando
la recuerdo al sudar con el sexo de otras.
Mi mente canalla la piensa, la imagina, la desea
tanto que al cerrar fuerte los ojos la veo cerca
tocando en mi puerta cumpliendo su promesa.

El mayor acto de rebeldía hacerle caso a nuestro instinto

ser fiel contigo mismo.

¿Te apuntas a nadar a favor?

A contracorriente ya sabemos el camino.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Etiqueta negra

Un etiqueta negra por favor.

Me gusta el whisky etiqueta negra, el mejor. Vaso bajo, ancho, servido por Silvia y con dos piedras de hielo. Siempre etiqueta negra, mi particular etiqueta negra.

La copa que tomo lleva marca pero no por ello es mejor que ninguna. Es buena porque sencillamente a mí me gusta. Quizás esté valorada por los expertos como excelente o ni siquiera sirva para hacer un seitán al horno con papas.

Las etiquetas no deberían existir.

Es injusto que te etiqueten por lo que tienes o por lo que no. Una vez tuve tanto que compré hasta una estrella para ella, y ahora con la mente despejada gracias a no poseer casi nada me doy cuenta que las cosas más bonitas y duraderas no son objetos que se puedan tener.

El nacimiento de mi hija, una acampada, una barbacoa y una furgoneta, un abrazo de papá, un paseo por la arena o esa caricia a escondidas debajo de la mesa. Tender la mano recibiendo muchos besos como pago, dar las gracias o pedir perdón, ganar tiempo y regalarlo, cuidarlo, mimarlo…

¿Una persona tatuada y con piercing en la lengua no será abogada? pero… ¿sí skater, surfer o diseñadora?. ¿Tienes que maquillarte, vestir discreta, falda a la rodilla o chinos grises y una blusa de satén asiático para ser médico?… y… ¿para ser rockera?, ¿estar desaliñada, con barba o rímel corrido, pelo desarbolado, pendientes con cruces o sencillamente morir a los veintisiete?.

La vida te da cachetadas de realidad cuando te crees con la libertad de señalar y definir en base a lo efímero.

Un pelo en cresta, unos tacones caros con la etiqueta roja redonda en la suela.

Una camisa con un cocodrilo, un metro ochenta o los noventa, sesenta, noventa.

Un error puntual, un gran pecado…pero me quedo con el gusto por ti, se me olvida lo que me violenta.

Unas cholas desgastadas, una casa de portada de revista o no mirar al pagar la cuenta.

Un ojo “virulo”, ser nesting, de los outsfits de noche, o ir en un Mustang o en patineta.

Un beso a hombres o a mujeres, caminar con ademán o en silla de ruedas.

paternidad

¿ Para qué etiquetar entonces?, ¿ es para darle a todo una explicación lógica y aplacar tu ansiedad cuando sabes que hay cosas que son así sin más, sin razón?

Si hay que etiquetar que sean con etiquetas negras, las tuyas, las singulares, las que cuelgan de camisas, de personalidades, de gafas de noche o de pantalones de franela. Etiquetas negras, donde la tinta leonina de las falsas palabras que te definían cómo eras por tus apariencias, por tus acciones puntuales o por tus tenencias no se vean.

Yo odio las etiquetas salvo aquellas, las mías, las gustosas, las gozosas, las etiquetas negras.

– ¡Silvia, por favor!, lo de siempre: un etiqueta negra.

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Sopa de letras.

Ella no quería otra sopa que no fuera la de letras.

sonrisa niño

Ya apuntaba maneras desde pequeña. Papá me lo decía:

– Tiene un don especial hijo – me susurraba mientras la agasajaba en su regazo.          

La niña creció en un ambiente de artistas caseros, no por mí, claro. En mi familia se estilaba creatividad. Papá se pasaba horas con ella en sus rodillas sólo para escucharla improvisar canciones en “espanglish” cuando él tocaba algún tema de Kurt Cobain o de Janis Joplin.

Ella se entretenía tanto…gastaba tanto tiempo con las letras…Le daba vueltas y vueltas a la cuchara en busca de la pieza que completara la palabra de su puzzle de letras.

Sacaba las letras de la sopa en la servilleta de colores y te regalaba un “te quiero papi”, un “lindo día” o un “sol solito” y la regañina que debes darle a todo nene que parece jugar con la comida se te pasaba.

 – Venga Hadria que se enfría y no me digas más que ya te comes la sopa, que… las palabras se las lleva el viento. – le dije después de que ya hubiera formado cinco palabras con las letras de la sopa.

Ella me miró con el entrecejo fruncido y la boquita de piñón arrugada que torcía ligeramente, a la par que a mí se me caía la baba, antes de comenzar su desarrollo digno de Ilustres Ignorantes.

– Papi, ¿cómo que se las lleva el viento? Las palabras están en la sopa, ¿es que no las ves? – en la edad de la pantalla de plata hubiera sido una estrella o si hubiera participado en The artist hubiera acompañado a Jean Dujardin como mejor actriz en los premios Oscar.

– Hadria, es una expresión utilizada en el mundo de los mayores y viene a decir que las palabras si no se acompañan con hechos no sirven de nada y se van volando al aire y ahí quedan.- expliqué.

– Bueno…no lo entiendo papi. Pero quizás mejor que estén en el aire. Aquí en la sopa a veces me cuesta encontrar lo que quiero. Imagina papi…imagina- levantándose de la silla y poniéndose de pie en ella, con los ojos chispeantes y elevando los brazos, mirando hacia el cielo, prosiguió.

– Imagina papi que en todo este aire hayan flotando cinco mil millones de millones de palabras. Sería tan fácil cogerlas y hacer canciones. Seguro que es así como se hacen las canciones.- comenzó a reírse a carcajadas.

– Hadria baja de la silla que te caerás cariño. – cogiéndola de su cinturita la senté en su silla.

– Pero papi…yo no las puedo ver.- se puso triste y le cambió el semblante.

-Tranquila nena que verás que como formas palabras con la sopa podrás dedicarle una canción  al abuelo cogiendo palabras de las que se lleva el viento, las verás pronto, más pronto que tarde, confía en mí. Están ahí bailando en el viento, continuamente susurrándonos, sólo hace falta un poquito de tiempo para que puedas cogerlas.- le comenté con ternura.

– Cierra los ojos: tú cantarás y abu con la guitarra. Será en un gran concierto y cantarás para muchos y ellos tararearán las canciones que tú haces con las palabras de toda esa gente que parece que se las da de mala gana al viento. Harás del vaso medio vacío, magia. Será como cuando fuimos a ver a Dani Carbonell en el Sur, en cholas, ¿te acuerdas?, gritábamos:

era tu historia, se cruzó con la mía,

tanta gente, tanta gente ahí fuera

y coincidir aquel día” – canté.

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-Papá estás loco.- dijo entrecortada por las risas abrazándome.

Yo también pesqué de chiquito en la sopa de letras. Saltaba salpicando en charcos, mi pintadera simbolizaba mis siete chicas y me batía con pencas de tuneras en duelo por ellas, miraba las estrellas de noche en el patio con papá y pensaba que eran luciérnagas esperándome. Aprendí que hay frases dichas que ahí quedan como la que decía mi mamá “no te comas el bizcochón caliente que te pones malo” o la frase que me dijo ella “240 peldaños y 200 metros de arena fina…tiempo, letras y una vida”. Y fue mi mamá, también ella, mis libros y mi música los que me enseñaron a ver real danzar las palabras en el cielo, aquellas que supuestamente se lleva el viento y a seguir creyendo como un niño en lo bonito de la inocencia de este rico mundo.

Ella desde chiquita creaba palabras a partir de letras en la sopa y hoy coge las desterradas, aquellas que decimos que se las lleva el viento para crear canciones para cantantes como Von Smith.

Tienes un don, sólo abre los ojos y mira, y cree, y crea…

crea en tu pequeño mundo uno mejor,

dale la vuelta a la tortilla y verás que a tu alrededor al final…

todo brilla.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        

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