La talega de pan

Dame cinco minutos.

Dame tiempo para desgarrarme el alma a llantos por no tenerla, que me queme la piel de los párpados y que rojizos queden tras frotarlos vigorosamente con estas manos que una vez fueron suyas.

Dame tiempo para gritar tan fuerte que la copa que sostengo resquebraje desde su base, que sin habla me quede, no importa, ya que las palabras más importantes, esas que articulaba con el corazón, ya no salen sin su presencia.

Dame cinco minutos, sólo un instante, cinco minutos para compadecerme, para tirarme de los pelos, para odiar al mundo por injusto.

Dame cinco minutos.

Dame tiempo para ir al infierno si hace falta en su busca, no tengo miedo de los abismos cuando la realidad en su ausencia es más cruda que cualquier fogata organizada por diablos de pacotilla.

Dame tiempo para luchar por ella, para traerla con nosotros de nuevo. Dame todo el tiempo y vete por tabaco cuando la recupere, necesito intimidad. Olerla, acariciar su piel, verla reír y bailar, escuchar su melodía al hablar.

Dame cinco minutos, sólo te pido eso, cinco minutos para seguir iluso, fiel a mí, creyendo que regresará como al principio, como cuando de aros angelicales se rodeaba y me impregnaba de esa energía exquisita.

Dame cinco minutos.

Dame tiempo y espacio para que lo invada con su rizada melena pelirroja, su escultural silueta y sus ojos chispeantes que atentaban contra el equilibrio y la cordura, que amenazaban las leyes de la objetividad de la belleza.

Necesito tiempo de tu presencia sin palabras. Sabes tan bien como yo que no fue merecedora de este personaje que cada mañana se mira al espejo sin maquillaje…pero es que, joder!, estos cinco minutos dan para mucho.

Dame tiempo para enloquecer…no me dejes sólo.

Tiempo para recuperar el presente…abrázame tras ellos.

Tiempo para volver en mí…siempre has estado incondicional.

Dame cinco minutos, para amarla de nuevo y tras ellos… poder volver a olvidarla.

Un color más cercano al sepia, los bordes desgastados y las cuatro puntas dobladas. Se encontraba a la vista de quién sabe dónde está. Se escondía tras «Lo que encontré bajo el sofá» asomando por encima tímidamente a la espera de la coyuntura perfecta para ser abierta.

Todo cabía dentro de mi pequeño coche y mientras metía una caja más pensaba orgulloso en la poco que poseía y lo mucho que tenía y cuidaba dentro de mí. Me mudaba. Me despedía de una comodidad aparente y de una rutina alocada que hicieron que diera el paso sin pensarlo demasiado.

Tenía que repartir en varias cajas los libros que me quedaban por embalar para terminar. Nunca los he dejado atrás y por más que los haya leído, me gusta llevarlos conmigo y verlos expuestos en otra estantería. La brisa que sale después de tocarlos en ese lugar distinto empapa el nuevo ambiente y lo transforma en hogareño. La novela de Eloy Moreno fue la última que quedaba por meter, esa que custodiaba la carta que nunca me aventuré a abrir.

El blanco roto del papel de la carta labrado por los días que de espera se curtió me encandiló. La sostuve en mi mano con la delicadeza de quien descubre un óleo de siglos pasados. La observé detenidamente, la volteé cuidadoso, acariciando su caligrafía de trazos suaves y tumbados, y me empapé del olor que aún conservaba.

El remite inexistente, de aquella carta que recogí en mi buzón ya hace casi más de un año, no hizo falta para saber que se trataba de ella. Su escritura era inconfundible en el destinatario y patognomónico su sello, una flor de cuatro pétalos digna de cualquier artista. Me había llegado tras unos días después de su partida inevitable y nunca pude abrirla.

Decidido, valiente, gallardo, maduro y convencido para y con quien se precie como hoy con mi mudanza hacia un nuevo sitio pero aún algo débil si me hablas del amor, siempre atento a las circunstancias adecuadas o al tiempo idóneo.

La carta allí siempre estuvo. El dolor por su ausencia no podía ser revivido de nuevo, pensé. Construí una coraza en torno a ella alrededor de mi corazón pero errado estaba. No sé que te hace avanzar, no sé que te hace actuar, qué te lleva a aplicar la teoría que ya sabes que inculcas a los demás sin acordarte de ti. Pero siempre ocurren cosas buenas, siempre y hoy me ha tocado a mí.

Y es así, ahora es cuando  es, es ahora cuando pasa y jamás aparecerá el momento perfecto así que…

…hoy en mi nuevo hogar, viéndola de nuevo aparecer con un color añejo, las esquinas arrugadas, protegida tras «El Principito» me decido a cogerla sin esperar el instante adecuado…

…¿la abrimos?

Él vendía cada día varitas mágicas.

Mi vida era difícil con poca fortuna, sin éxito y totalmente injusta.

La varita que vende el anciano tiene la capacidad de arreglar tus historias y que así puedas vivir en plenitud. Eso dicen.

Pero ese viejo de pelo desarbolado, de tez morena y con jirones de ropa vieja me parecía un auténtico cara dura. Ya había comprado varias ante mi desesperación por encontrar solución a mi situación y no obtuve resultado positivo alguno.

Me molestaba pensar que estuviera engañando a tanta gente como lo hizo conmigo. En su puestito de venta de varitas mágicas la cola era larga, como esa fila de Navidad antesala de tus deseos a los reyes magos.

Ninguno de los jodidos palos me devolvió nada, ni lo que había perdido, ni el amor, ni mi dignidad ni mi ilusión, no puso en mi mesa manjares, no me sacó de la fábrica donde odiaba trabajar, no mejoró mis relaciones con los otros ni me hizo más rico. Ni felicidad, ni palitos, ni nada de nada.

Un domingo salí enfadado en busca del vendedor fraudulento de sueños para pedirle explicaciones ante su engaño.

-¿Qué vendes viejo? – agarrándolo por el cuello de su camisa le pregunte furioso.

-Varitas mágicas- Me respondió con una sonrisa de soslayo muy seguro de sí mismo. -Me acuerdo de ti, ya has comprado varias. Ojos ciegos y oídos sordos.– me sermoneaba.

-Mira!…- Miedo me dio por la razón que llevaba y lo solté rabioso.

–Sé que nunca me has escuchado cuando comento antes de cederlas:

“Impregna este palo de tu poder y se volverá varita mágica”.

Y tú nunca lo has hecho. Tienes la mirada cansada en busca del suelo gris, los hombros caídos y el caminar pesado. Por eso no te funciona.- me explicaba.

Creí entenderlo tras aquellos rezos: la varita por sí sola no tiene ningún encanto.

La varita es la extensión física de tu valentía, de tu sonrisa, del equilibrio, del olor a mar y a rosas, del positivismo, de las miradas chispeantes y del deseo de hacer, de los síes y del seguir el camino presente sabiendo que éste es un regalo.

La varita se impregna de la energía de los amaneceres a su lado, de las mariposas y libélulas que un día volaron y de los ritmos musicales que aún te erizan la piel. El brillo de las estrellas cabe en ella, lo bueno y lo menos bueno también.

Un palo que se transforma en varita, cargada de ganas y de poder mágico, llena de ilusión. Y es así, sólo y sólo si está armada con todo ello, cuando realmente funciona.

Un leve toque de la varita o la orientación de ella a lo que quieras cambiar bastarán para que pueda existir otra realidad. La varita nunca variará ni el sentido ni el ritmo de la vida en el mundo donde vives pero sí podrá envolver de fragancia a ese pesar o poner luminosidad intensa  a los ocres o al color sepia de los días.

La lindeza del momento es posible si la miras con la belleza de tus ojos, sea cual sea la realidad. La varita crea magia si antes la creas tú.

Una vez la varita colmada de todo lo bonito de tu ser la podrás utilizar cuantas veces quieras sin miedo  a gastarla, a perderla. La varita hinchada se mueve contigo, si te atreves a querer ser feliz.

-Abuelo, ya lo entiendo. Qué gasto inútil de energía he tenido- le dije con la voz entrecortada

–Hijo mío, todo depende de ti, de tu corazón, de tu pasión, de las leyes de la atracción. Todo nace en ti y lo que mueves con determinación hará que lo que me compres no sea sólo un palo. La posibilidad existe en tus pensamientos y creer que se puede, soñar despierto y vivir tu sueño, es la magia que genera la varita.- me decía mientras, con delicadeza fraternal, golpeaba con su mano la parte izquierda de mi pecho.

-Y ahora coge la varita, actívala y llena de musicalidad y de colorido tu sendero- impuso.

Él vendía cada día varitas mágicas y desde ese día con ella de magia vivo envuelto.

 #hoynoperderé

Ps: dedicado a Aika.

Marcadores de libros con motivos escritos y visuales de La talega de pan.

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¿Amor?, ¿estás despierto?

La noche se ha echado tan encima que me oprime el pecho. El manto de estrellas que aprecio tras el cristal de mi ventana prende mis reflexiones y ya… no quiero seguir tapada.

En las noches de rarezas mías estás en tu lugar de la cama que hoy ya no queda vacío. Noches donde despiertas de tu sueño ligero, me abrazas y me susurras desde cerca. – Nena! tranquila, ya te destapo de tus sábanas de luceros para que fresco cojas…las dejo a tus pies, ahora toma mi brazo, y luego abrígate con ellas cuando quieras-

La izquierda es tu sitio y ahí estoy a tu derecha cuando tu insomnio dedica horas de más a tus días de vigilia. Acaricio la parte de tu cuerpo más a mano, aunque a mí me gusta recostarme sobre tu hombro y acariciar tu pecho. – Pizco! calma, ahora toca encender luciérnagas en el cielo, viaja a ese lugar de sonrisas del que siempre me hablas-

¿Amor? ¿duermes?

La oscuridad me empapa de sexo, bajo los abrigos anchos ante el frío ambiental o arropada bajo el firmamento de verano caluroso y ya…no quiero seguir tapada.

– La luna llena mi niña– musitas a sabiendas que mi deseo no depende de la fase lunar, que creciente se hacía por tu olor piel. Comentarios soeces que  me encienden aún más y que aplacas como nadie, en el momento justo, controlando mis tiempos, de la forma adecuada, sensible pero salvaje, arrebato  de delicadeza.

– Termina lo que has empezado, ven aquí– te decía. Qué me gusta tu juego de seducción al despertarme entrada la noche cuando me rozas por detrás y dibujas mi silueta con tus dedos y tras sentir tu cuerpo «in crecendo» quieto te quedas. Me vences a veces, te domino cuando quiero con mis armas de mujer y así es hasta que tu cuello estiras de placer y mis ojos en blanco se tornan, acoplados sin respirar me quedo e igual te siento.

Amor. Dame tu amor, házmelo. 

Si no era por el sofocar de mi firmamento en llamas era por mitigar lo ardiente de tu presencia,  si no era con frases cortas y verborrea de dormilón era con aquella lasciva descarada pero lo cierto es que las mañanas se llenan de ojos cansados, cuerpos pesados y pelos despeinados. Amaneceres matutinos repletos de bostezos y de prisas que intentan ganarle tiempo al reloj de manecillas rápidas.

Prefiero noches en vela de tertulia o frenesí gozoso que días de caras despejadas sin rastros de la almohada.

Prefiero días con ojeras, camuflaje y cafés, y espabilar en la ducha con agua fría que noches a solas con libros, incienso y música ambiental, de sueños plácidos y tranquilos.

Prefiero noches de caminar con tacones sin tapa y carreras en las medias que días de camisas blancas planchadas sin más descaro que el asomo de mi espalda sin tus marcas.

Deseo todas las noches a tu lado alocadas o calmadas, en casa o en callejones de la calle, follándonos con ganas.

Quiero cada día contigo apaciguada y también acelerada, no sin ti para no hacer nada y a tu lado con nuestros proyectos y tus alas.

Amor. despiértate, despiértame.